A FLOR

A flor sobre o plano branco,

a palavra no meio doutras palavras brancas

sem cor e sem chama

ou o fruto maduro entre a folhagem

verde

novo de sabores ignorados

e aquelas mãos

o teu corpo de mulher entre as mulheres

o pano brando onde aprendo

a cor melhor das flores

e sabores.

UM FIO DE BÚZIOS

Um menino trazia um fio de búzios

na concha da minha mão.

Era criança,

mais jovem do que eu julgava

ou imaginava ser, ou ver no azul profundo

os tons ocre e sépia

da falésia que caía sobre o mar.

Era o tempo das nêsperas e das amoras

que ainda brilham nos meus olhos.

Mas era já o tempo das ondas lavrando

a areia, gaivotas estridentes

clamando contra o vendaval.

E o menino nada sabia do vento áspero da montanha

nem da rigorosa fixidez do pão do condenado.

Era apenas uma criança ainda jovem

que procurava búzios na praia, junto ao mar

no azul profundo céu que imaginava

na cor das nêsperas e das amoras

que ainda hoje animam os meus olhos.

A CINZA DA TARDE

A cinza da tarde é uma subtileza da luz

e do seu destino de fulgência breve;

o engenho das cores numa ilusão de cinzas

para o dia fugidio, para os seus esteios.

Esconde-se e esconde os seus trâmites,

o seu trânsito das palavras ditas,

um rosário de sons pronunciados

por lábios antigos, eruditos em fábulas,

mistérios de imaginar os seus termos.

Penetra os olhos ágeis, simula o frio do ar,

a predestinação para a bruma dos ocasos,

dissimula a hábil vocação das flores

para o caminho da noite, sem ardis.

NAQUELE TEMPO

No tempo em que as crianças aprendiam a desenhar

um jarro de água em cima da mesa,

uma árvore rodeada de promessas

num carrinho em madeira feito com as próprias mãos

para conquistar a distância e as manhãs

nesse tempo

havia uma grande luminosidade nos ares

uma ânsia encoberto no coração dum pássaro.

A noite que se via no olhar do caminheiro

era uma seta apontada ao destino

e o destino era um mundo de espigas loiras

de trigo plantadas na cidade

das grandes luzes para afugentar a noite.

Nesse tempo havia uma palavra nunca dita

para dar corpo à raiz dos corações:

o caminheiro haveria de ter uma árvore

desenhada por uma criança

enfeitada de palavras

e de espigas

numa rua anónima da cidade.

POEMA EM MAIO

Com seus tambores de fogo e cinza

o mel da manhã menino

de luz e sombra ‒

rosto lesto rosto

de alísio ágil cio.

O mês em que nasci.

A bruma e o sol.

O sul nascente.

O mar.

POEMA EM ABRIL

 

Pela manhã

a luz recobre a cinza

dos meus olhos.

Regressa a cor

do dia pleno.

É abril

no chão

do velho sonho.

em "POEMETOS I" (esgotado)